Последнее время кукльный мастер очень много пил. Куклы умоляли его бросить эту пагубную привычку, взяться за работу, но что они вообще могли понимать эти фарфоровые, деревянные, тряпичные человечки. Нет ну конечно они были живыми, каждая, пусть даже самая маленькая кулколка обладала маленьким кусочком души мастера.
За всю свою жизнь он создал слишком много кукол, отдал им всю свою душу, оставив себе лишь жалкие обломки, кои с удовольствием пропивал последние годы. Мастер был снедаем меланхолией, окруженный куклами, он сам ощущал себя игрушкой...ему очень хотелось снова стать человеком, но пальцы переставали его слушаться, а суставы превращались в шарниры, лишь алкоголь помогал забыться
Он часто думал, как это было бы здорово уснуть и не проснуться никогда, часто представлял себя летящим с крыши, или лежащим в ванной с перерезаными венами, хотя воплотить это в жизнь всегда боялся, это были лишь мечты старого уставшего человека
Куклы заботились о мастере, хотя он никогда это не ценил. Их фарфоровые пальчики одевали и кормили его, приводили его квартиру в надлежащий вид
Когда шел дождь или снег мастер забирался на крышу и подолгу курил свесив ноги, после таких выходок он почти всегда заболевал и в бреду ему казалось что все не так уж и мрачно, и что с запоями покончено, но кукольный матер посыплся и снова брался за бутылку